MISTER R. En arc de cercle, serrés, ramassés, tous derrière Monsieur R., incontestablement le meilleur tireur de la bande, ils attendaient encore après que le soleil eut disparu, englouti dans les entrailles du Larzac occidental, dévoreur de charognes et de chevaliers de l’ordre de l’Hôpital. Ils attendaient encore dans la pénombre, que quelque chose ou quelqu’un arrivât pour les libérer du poids de leurs erreurs, de leurs fautes impardonnables et de leurs méfaits.

Ce fut d’abord la nuit, et puis la nuit encore, et puis toujours la nuit…