AU LEBOWSKIS, sur Argyle street, on avait commandé des Foster's, une pinte et une demi-pinte, une façon comme une autre de boire à la santé de l'Australien, de s'accrocher à lui... 
A la sortie de la SSE Hydro, soucoupe volante dessinée par un autre Foster, sur la rive droite de la Clyde, on avait d'abord pris la pluie - sans l'avoir commandée -, pas vraiment des hallebardes, non, un bon petit grain bien écossais qui devait nous pousser dans le premier pub venu. On s'était dit "bonne pioche" : le quiz était fini et la musique montait ; encore une pinte ou deux, et on ne s'entendrait plus parler... 
Les deux types, ça n'avait pas l'air de les déranger, de devoir hurler pour nous faire la conversation, surtout le plus grand, un Mac ou un O'Machin-Chose, que la grâce venait de toucher, par la main diabolique, les longs doigts effilés de l'Australien. Avant ce soir, il avait déjà vu Nick Cave trois fois, mais jamais d'aussi près, jamais d'autre contact physique que sa voix qui vous traversait, sa musique qui vous retournait... 
Le glaswegian, c'est quelque chose, mais à ce que j'ai compris, le type avait décidé de ne pas laver les fringues qu'il portait, et peut-être même de ne plus jamais se laver du tout...