Imaculada n’aime pas les gosses, elle ne veut plus en avoir ; elle n’aime pas non plus les Français qui sont pires que des gosses, et alors je vous dis pas les gosses des Français… Son travelling achevé, elle place tous ses espoirs dans la petite boulotte en duffel-coat qui fait tourner le présentoir des cartes postales si vite qu’on dirait qu’il projette sur les verres de ses lunettes d’écaille un film touristique sans queue ni tête ou un drôle de dessin animé. Querida mia, tout à l’heure, je ne jouerai que pour toi, tu sais !?

Un œil sur la pendule. Trois minutes. Seigneur, plus que cent quatre-vingts petites secondes de paix, tapie dans l’ombre fraîche du vestiaire. Et cette jupe qui n’en finit pas de la boudiner, de remonter sur ses hanches même quand elle se tient immobile, comme maintenant, dans l’ombre fraîche de sa cachette, dans la demi obscurité. Même pas un an, et cette peille est juste bonne à jeter. Elle se demande comment elle lui tombait quand elle a embauché, si elle aimait son derrière. Un duffel-coat. C’est bien un duffel-coat, il te va bien, à toi. Et Javier, est-ce qu’il l’aimait encore, son derrière, il y a un an ?! La pendule. Une minute et trente secondes. Mierda ! J’arrive les bouseux, je suis là ma querida. Tirer sur sa jupe, c’est devenu un toc, un trouble obsessionnel compulsif symptomatique de son état de stress, de son désordre émotionnel ; elle le fait même avec sa veste de pyjama, même la nuit quand elle dort. Javier s’en fout qu’elle se mette au lit en pyjama, pour ce qu’il la touche. Encore quinze secondes et ça va être à toi. C’est mieux ainsi remarque, qu’est-ce que j’en ai à faire qu’il ne remette jamais la main sur moi. Allez, ça y est, c’est à toi. Lumière. Un, deux, trois : « Buenos dias messieurs-dames/welcome à la Plaza de toros de la Real Maestranza de Caballería de Séville/Andalousie. La Plaza de toros de la Real Maestranza/la plus vieillotte d’Espagne après que sont les arènes de Madrid/a été construite/building/entre le dix-huitième century et le dix-neuvième century/elle est classée historical monument despues l’an de grâce mil noveciente quatre-vingt quatre. Me llamo Imaculada/je serai être la vôtre guide during toda la visita. Maintenant/please/vous voulez bien suivre moi/la visite commencera. »

 

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Doña Isabel ne veut pas retourner dans la cuisine, et quand bien même elle le voudrait qu’elle ne le pourrait pas. Pour sortir, il faudrait remonter sur ses incroyables talons aiguilles qui ont dû coûter une petite fortune à Enrique, dix ans de moins qu’elle, douze peut-être, allez quinze mais qui est-ce que ça dérange, la belle affaire, l’âge de son fils, un tout petit peu moins et alors, un prince, aussi blond qu’il est brun, son fils, un dieu de l’Olympe dont le moins qu’on puisse dire c’est qu’il sait faire la cour, lui.

Et au lit, je ne vous raconte pas les parties de jambes en l’air, comment il la fait grimper au baldaquin, tout ce qu’il lui fait avec sa langue et sa queue, ce petit salaud, hijo de puta. Il veut juste qu’elle garde ses chaussures, les talons hauts qu’il lui a offerts. Il dit que ça lui fait un effet bœuf, que ça l’excite comme une bête quand il la voit avec ces machins à huit cents euros aux pieds. Mais pour le moment c’est encore au-dessus de ses forces de remonter là-dessus, largement au-dessus de ses moyens. Elle pourrait les enlever, dénouer les lanières qui sanglent ses chevilles graciles et galbent ses mollets on ne peut plus avantageusement, mais ça non plus elle ne s’en sent pas capable. Une question d’éducation, de savoir-vivre. Des idées folles défilent dans son esprit débridé en une kyrielle de cercles concentriques phosphorescents, un chapelet d’idées plus empoisonnées les unes que les autres, mais sûrement pas celle d’ôter ses chaussures qui coûtent un bras ; une dame comme elle, la pimpante doña Isabel de Rivera, sociologue de son état, théoricienne de la Movida, ne saurait aller nu-pieds, ne serait-ce que sur le carrelage de la cuisine d’où lui semble maintenant provenir un vacarme assourdissant, le joyeux tintamarre des assiettes que l’on s’envoie à la figure quand on s’aime depuis trop longtemps. Ça lui vrille les oreilles, cogne à ses tempes comme si ça voulait entrer déterrer les souvenirs. Qu’ils aillent se faire foutre tous les deux !

Elle vérifie qu’elle a bien mis le verrou, ça va, elle peut l’atteindre. Elle a chaud. Elle a froid. Elle n’aurait pas dû manger de cette paella. Elle sent le riz noir lui peser sur l’estomac, enfin celui qu’elle n’a pas vomi.